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[the secret world - mmorpg - arcadia] chroniques d'un enfant irlandais… blog personnages dossiers inscription journal de vitalya – rapport n°4. publié 6 juillet 2013 dans journal de vitalya fermé *texte de ljd vitalya alekseïeva tuvanova.* « bordel ! » grogna-t-elle alors que ses jambes louvoyaient vigoureusement le long de la palissade. elle renversa son poids sur le bras gauche et lança plus loin sa dextre, à la recherche d’un semblant d’aspérité qui lui permettrait de basculer de l’autre côté. le talon de sa botte s’enfonça dans une matière molle qui répondit à l’agression par un gargouillis étouffé. vitalya se servit de cette prise salvatrice pour se projeter plus loin et sa main put enfin se saisir de l’une des lattes de bois. elle tira de toutes ses forces et son corps se souleva jusqu’au sommet de la palissade, hésitant un bref instant, avant de finalement chuter avec lourdeur de l’autre côté du parapet. alors que ses bras se débattaient encore avec les sangles de son sac, sa mâchoire vint violemment heurter la crosse de son fusil d’assaut, provoquant un élancement fulgurant au niveau de sa bouche. son gant se porta instantanément à son visage en un tardif réflexe de protection, mais il était bien trop tard pour cela, et elle bascula ensuite sur le côté, essuyant de la manche de son uniforme le flot rougeâtre qui s’échappait désormais de ses lèvres. un crachat sanguinolent et elle plaqua sa main à plat sur le sol, avant de se relever complètement. autour d’elle, des ombres menaçantes commençaient à se mouvoir tandis que de la palissade qu’elle venait de franchir retentissaient des agressions enrouées de revenants affamés. tout avait pourtant bien commencé. elle avait rejoint l’équipe альфа à la faveur d’une nuit sans lune, se glissant parmi les ombres silencieuses du commissariat tandis que ses deux compagnons se reposaient d’une longue journée d’investigation, usant de multiples sacs de sable comme paillasse de fortune. l’escouade était composée de cinq hommes tel que préconisé. ils s’étaient dissimulés dans l’une des bâtisses abandonnées de kingsmouth, non loin de l’église, sur laquelle ils avaient une vue imprenable ainsi que sur la forêt au nord-ouest. une fois le protocole de contact validé, vitalya avait pu parcourir les dossiers que les renseignements russes avaient pu réunir sur sangreal et darkvale : dates et lieux de naissance, familles, études… rien qui ne sortait de l’ordinaire. quant à la marche à suivre face aux survivants, le bureau n’avait pas encore donné de réponse précise, laissant, « pour l’instant toute latitude à l’agent tuvanova pour estimer de l’urgence de la situation » . puis il y avait eu les tunnels illuminati. l’entrée n’avait pas été difficile à trouver : suite aux indications du reste de l’escouade serment, les templiers avaient fait le ménage et tout embarqué, sans même se donner la peine de sceller de nouveau le point d’accès. les rayonnages étaient entièrement vides. il ne restait strictement rien. et, alors que le gps localisait l’équipe альфа au sein même du cimetière de kingsmouth, auprès de ce qui ressemblait à un sarcophage déserté, ils avaient voulu ouvrir les doubles portes de pierre contre l’avis de vitalya. et maintenant… il ne restait plus qu’elle. la respiration haletante, son gant poisseux d’hémoglobine glissa sur sa veste de camouflage et elle enclencha les clips de son sac l’un après l’autre : l’équipement heurta le sol en un chuintement assourdi. elle souleva ensuite son fusil à l’aide de ses mains tandis qu’un gémissement plaintif s’échappait de ses lèvres – la crête de la palissade semblait avoir prélevé son tribut sur toute la longueur de son flanc gauche – et, basculant la sangle au-dessus de sa tête, le projeta loin d’elle. elle retira ensuite le mp-443 de son holster et désengagea la sécurité d’un mouvement du pouce. une dernière bouffée d’air, et elle se propulsa en avant, caressant de son uniforme les mains décharnées qui se tendaient à son passage. trois foulées. un zombi face à elle. elle pivote sur sa gauche et s’élance dans la pente dégressive de la cour. un premier crochet pour éviter le toucher putride d’un mort venant de côté. puis un second crochet pour éviter son acolyte putrescent arrivant sur sa droite. son genou se dérobe et elle perd l’équilibre, tourbillonnant sur elle-même et arrachant sur son passage la basse clôture boisée lors même que son crâne vient heurter violemment le rebord métallique du tourniquet enfantin. légèrement sonnée, elle ouvre grand la bouche à la recherche d’air, puis crache un nouveau caillot de sang. elle secoue la tête et se retourne à demi, le pistolet miraculeusement toujours dans sa main. deux balles partent et viennent exploser le crâne du mort-vivant le plus proche. trois autres projectiles agressent la rotule du second zombi qui tombe à son tour et se met à ramper en direction de vitalya. elle s’agenouille difficilement puis se relève et poursuit sa course effrénée. derrière elle, les grognements buboniques se multiplient dans la cour. elle aperçoit enfin le portique de sortie. pas le temps de l’ouvrir. quatre foulées. un hurlement de rage s’échappe de ses lèvres ensanglantées. elle accélère et, épaule en avant, se propulse contre le portillon. le bois craque et cède sous la pression. l’une de ses mains se porte au sol mais cette fois, elle ne s’écroule pas et déboule sur la rue. un rapide coup d’œil. un camion de poste. des zombis. le port. des draugs. des escaliers menant à une maison. d’autres zombis. elle opte une première fois pour la droite, puis une seconde lorsqu’elle arrive au carrefour. les revenants se redressent lentement. ils la repèrent et se mettent en chasse. elle remonte la rue en sprintant, la horde encore léthargique sur ses talons. les maisons défilent. une coursive. un saut dans un jardin et elle se glisse entre le muret et la cloison d’une habitation. elle ressort dans l’arrière-cour et se plaque contre le grillage, retenant sa respiration. sa dernière chance : redevenir silencieuse. la horde poursuit dans la rue sans la voir. une lente expiration de soulagement. des mains crochues s’agrippent à elle, à travers le treillage, déchiquetant indifféremment tissus et chairs. elle hurle et se débat mais reste coincée. le zip de sa veste descend et elle tire de toutes ses forces. ses bras s’extirpent des manches, l’un après l’autre, abandonnant la tenue déchirée à son agresseur. elle titube, ramasse son arme puis évacue la cour pour se retrouver dans une nouvelle rue parallèle à la précédente. de lointains coups de feu. une sirène. le toit du commissariat. elle reprend sa course effrénée vers le sommet de l’avenue. la horde enragée déboule sur sa droite. elle dévie sur le trottoir opposé. plusieurs balles partent en aveugle dans leur direction mais aucune ne les ralentit. trois foulées. les fortifications du bureau du shérif sont à une cinquantaine de mètres. entre elles et vitalya, une trentaine de revenants belliqueux. impossible de passer. elle bondit dans un nouveau jardin et s’introduit dans un corridor entre deux maisons. pas le temps de se cacher : la horde est sur ses talons. elle braque à droite. trop tard pour éviter la voiture renversée. sa hanche vient percuter le coffre et elle pirouette sur elle-même avant de s’étaler le cul dans un buisson. elle lève ses deux bras et vise. la horde débarque en file indienne. les balles pleuvent. les premiers revenants sont projetés en arrière, entraînant dans leur chute le reste de la meute encore valide. chargeur vide. elle se relève en vacillant puis reprend sa course sans ressentir les douleurs qui émanent de son corps meurtri. la horde s’empêtre mais se dégage. elle sent sa proie proche et la pourchasse en remontant les jardins les uns après les autres. enfin le commissariat. l’entrée est bloquée. des hommes perchés sur les fortifications tirent et se battent pour repousser l’assaut des morts. la proie dépasse le bâtiment et poursuit sur la route du sud. elle louvoie entre l
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